Ich weiß nicht, ob Sie jemals einen größeren Stromausfall erlebt haben, aber ich schon. Ich lebe in einem Hurrikangebiet, daher war es wohl unvermeidlich, dass ich irgendwann der vollen Wucht der Naturgewalten ausgesetzt sein würde. Der Sturm, der uns traf, war keines dieser schlagzeilenträchtigen Monster, bei denen FEMA-Beamte mit laufenden Kameras herbeiströmen und Politiker für Fototermine posieren. Es war das, was Meteorologen als „mäßiges“ Ereignis bezeichnen – gerade stark genug, um die Infrastruktur lahmzulegen, gerade schwach genug, um innerhalb von 48 Stunden von den nationalen Medien vergessen zu werden. Doch es dauerte sieben Tage, bis wir wieder Strom hatten. Sieben Tage. Einhundertachtundsechzig Stunden. Zehntausendundachtzig Minuten in einer Welt, die plötzlich wie etwas aus einem anderen Jahrhundert – oder gar einer anderen Dimension – wirkte.
Man wird sich erst dann wirklich bewusst, wie sehr man Strom benötigt, wenn man ohne ihn dasteht. Als Gesellschaft sind wir in einer Weise vom Strom abhängig, die unsere Urgroßeltern entsetzen und unsere Vorfahren verwirren würde. So gut wie alles, was wir tun, verbraucht auf die eine oder andere Weise Strom – selbst Aktivitäten, die wir als analog, „unplugged“ oder „natürlich“ betrachten. Das Wasser, das aus Ihrem Wasserhahn fließt? Elektrische Pumpen. Das Benzin an der Tankstelle? Elektrische Pumpen. Die Lebensmittel in Ihrem Kühlschrank? Elektrische Kühlung. Das Geld auf Ihrem Bankkonto? Elektronische Aufzeichnungen. Die Sicherheit in Ihrer Nachbarschaft? Elektrische Straßenbeleuchtung und Überwachungssysteme. Wenn der Strom ausfällt, bemerken Sie das sofort. Die plötzliche Stille in einem Haus ohne summende Geräte ist verwirrend. Die Stille fühlt sich wie eine Präsenz an, wie eine Last. Und die Ungewissheit – wird es Stunden dauern? Tage? Wochen? – erzeugt eine unterschwellige Angst, die unter jeder Entscheidung brodelt.
Betrachtet man die derzeitige Lage in Kalifornien, Texas und im gesamten Mittleren Westen, so könnten längere Stromausfälle etwas sein, an das wir uns alle gewöhnen müssen. Die immer häufiger auftretenden Stromausfälle sind nicht nur auf vereinzelte Fehler der Energieversorger oder auf Misswirtschaft der Regierung zurückzuführen – obwohl beides eine bedeutende Rolle spielt. Sie sind Symptome einer Netzinfrastruktur, die größtenteils in den 1960er- und 1970er-Jahren errichtet wurde, für eine Bevölkerung konzipiert war, die nur halb so groß war wie heute, und nun Belastungen und Wetterbedingungen bewältigen muss, die sich ihre Planer niemals hätten vorstellen können. Die Regierung macht die Energieversorger dafür verantwortlich, dass sie ihre Leitungen nicht ordnungsgemäß instand halten, während die Energieversorger wiederum die staatlichen Vorschriften dafür verantwortlich machen, dass sie gezwungen sind, Gelder, die eigentlich für die Instandhaltung vorgesehen waren, in teure Projekte für grüne Energie zu investieren, deren Zuverlässigkeit im großen Maßstab noch nicht bewiesen ist. Unterdessen belasten extreme Wetterereignisse diese alternde Infrastruktur zusätzlich, bis sie an ihre Belastungsgrenze stößt. Angesichts des landesweiten Drängens auf eine rasche Dekarbonisierung könnten wir in eine Ära eintreten, in der erzwungene Stromausfälle in Ohio und Pennsylvania ebenso alltäglich werden wie sie es in Kalifornien bereits sind. Sobald der Präzedenzfall geschaffen ist – dass Energieversorger einfach Millionen Menschen den Strom abschalten können, um Waldbrände zu verhindern oder Spitzenlasten zu bewältigen –, ist das Dammbruch-Szenario unausweichlich. Wir könnten überall im Land, wo das Risiko eines Infrastrukturversagens besteht – was im Grunde genommen überall der Fall ist –, erzwungene Stromausfälle erleben.
Ich bemerkte den Stromausfall zum ersten Mal, als sich mein Computer plötzlich ausschaltete. Der Bildschirm wurde schwarz. Der Lüfter hörte auf zu surren. Es herrschte augenblicklich absolute Stille. Das war nicht das erste Mal, dass so etwas passierte – Stromausfälle mitten in Unwettern sind in meiner Gegend durchaus üblich. Ich ging davon aus, dass der Strom innerhalb von ein oder zwei Stunden wieder da sein würde, und dass ich in der Zwischenzeit einen Snack zu mir nehmen, ein Buch lesen und von meiner Veranda aus dem Regen zusehen könnte. Doch der Strom kam nicht zurück. Während ich dort stundenlang saß, begann ich, all die Arbeit zu zählen, die ich nicht erledigen konnte, all das Geld, das mir entging, und all die Fristen, die in eine ungewisse Zukunft entschwanden. In unserer hypervernetzten Wirtschaft ist ein Tag ohne Strom nicht nur eine Unannehmlichkeit – er ist ein finanzieller Aderlass. Freiberufler verlieren abrechnungsfähige Stunden. Remote-Mitarbeiter verlieren die Verbindung zu ihren Arbeitgebern. Kleinunternehmer müssen zusehen, wie ihre Lagerbestände verderben und ihre Einnahmen schwinden.
Da ich im tiefen Süden lebe, stieg die Temperatur unterdessen unaufhaltsam an. Vor Beginn des Sturms waren es draußen bereits über 38 °C gewesen, und nun, da der Regen aufgehört hatte, die Luftfeuchtigkeit jedoch im Haus blieb, verwandelte sich das Haus rasch in einen Backofen. Ich öffnete alle Türen und Fenster, die ich konnte, ohne die Mücken hereinzulassen, die sich nach Stürmen in stehendem Wasser vermehren, doch es gab nicht genügend Luftzug, um das Haus nennenswert zu kühlen. Die Luft fühlte sich so dick an, dass man sie fast hätte kauen können. Ich nehme an, es war nicht so schlimm wie im hohen Norden mitten im Winter. Während übermäßige Hitze tödlich sein kann – ein Hitzschlag ist eine reale und unmittelbare Gefahr, insbesondere für ältere Menschen und Personen mit Herz-Kreislauf-Erkrankungen –, ist extreme Kälte statistisch gesehen tödlicher. Menschen, die in kälteren Klimazonen leben und keine alternativen Möglichkeiten zur Beheizung ihrer Wohnungen haben, wie beispielsweise einen Holzofen oder einen Kamin mit einem ausreichenden Vorrat an trockenem Brennholz, riskieren bei längeren Stromausfällen im Winter tatsächlich ihr Leben. Der Wintersturm in Texas im Jahr 2021 hat dies auf katastrophale Weise bewiesen, als über 240 Menschen starben, viele davon an Unterkühlung in ihren eigenen vier Wänden, da die Temperaturen im Inneren auf lebensbedrohliche Werte sanken.
Ohne Strom hatten wir im Haus wirklich kaum Licht. Moderne Häuser sind nicht auf Tageslicht ausgelegt – sie basieren auf der Annahme, dass elektrisches Licht stets verfügbar ist. Die meisten Häuser verfügen nicht über genügend Fenster, und meines bildet da keine Ausnahme. Aufgrund der wenigen Fenster und des stark bewölkten Himmels, der nach dem Sturm anhielt, war es schwierig, irgendetwas Produktives zu erledigen. Das Lesen strapazierte die Augen. Zum Kochen benötigten wir Taschenlampen. Sich in den Fluren zurechtzufinden, wurde zu einer Übung in Gedächtnisleistung und vorsichtigem Aufsetzen der Zehen. Glücklicherweise hatten wir einen Gasherd mit Dauerzündflammen, sodass das Zubereiten des Abendessens zunächst kein Problem darstellte. Wir hatten reichlich Lebensmittel im Kühlschrank und im Gefrierfach, und vorerst hielten diese Geräte die Lebensmittel dank thermischer Masse und Isolierung kühl. Wir mussten lediglich darauf achten, die Türen geschlossen zu halten, um die Kälte zu bewahren, und den Kühlschrank wie eine Kühlbox behandeln, die wir nur öffneten, wenn es absolut notwendig war.
In dieser ersten Nacht fiel mir das Einschlafen schwer, was ausschließlich an der Hitze lag. Die Luftfeuchtigkeit war erdrückend, klebte wie eine nasse Decke an der Haut und machte jede Schlafposition unangenehm. Tatsächlich hatten wir die ganze Woche über Schwierigkeiten beim Schlafen. Der Körper muss sich abkühlen, um in einen erholsamen Schlaf zu gelangen, und ohne Klimaanlage oder auch nur Ventilatoren blieb unsere Körpertemperatur erhöht, was zu flachem, unruhigem Schlaf und ständigem Aufwachen während der Nacht führte. Hätte ich ein paar Hängematten aufhängen können, wäre es uns vielleicht kühler gegangen – Hängematten ermöglichen eine Luftzirkulation unter dem Körper, was den Komfort bei Hitze erheblich verbessert. Doch der einzige Ort, an dem ich dies hätte tun können, war der Hinterhof, und es regnete immer noch zeitweise, der Boden war durchnässt und von den Bäumen tropfte Wasser. Ich arbeite von zu Hause aus, daher konnte ich natürlich nicht arbeiten. Meine Frau auch nicht. Die Schule, an der sie unterrichtete, hatte ebenfalls keinen Strom, sodass sie zu Hause festsaß und Lohnausfälle hinnehmen musste, die sie sich nicht leisten konnte. Die Kinder waren zunächst begeistert – wie Kinder das eben so sind, sahen sie darin einen unerwarteten Urlaub von Unterricht und Hausaufgaben. Doch selbst wenn die Schulen geöffnet gewesen wären, hätten sie ohnehin zu Hause festgesessen, da unsere Straße wie ein See aussah. Eine Störung im Regenwasserkanal – wahrscheinlich durch Laub verstopfte Einläufe – hatte unsere Wohnstraße in einen stehenden Teich verwandelt, der an manchen Stellen fast einen Meter tief war.
Das größte Problem, mit dem ich an diesem Morgen konfrontiert war, war die Sumpfpumpe unseres Hauses. Ohne Strom entleerte die Pumpe den Sumpf nicht automatisch, und das Wasser stieg im Keller. Ich verbrachte Stunden damit, das Wasser von Hand auszuschöpfen, trug 5-Gallonen-Eimer die Treppe hinauf und durch die Hintertür hinaus, um sie im Garten auszuleeren, wo das Wasser schließlich abfließen konnte. Gegen Mittag schmerzte mein Rücken unerträglich und meine Hände waren voller Blasen. Am Nachmittag musste ich der Familie mitteilen, dass wir auf Notfallmaßnahmen umstellen würden. Wir mussten auf eine 5-Gallonen-Eimer-Toilette zurückgreifen, die wir für Notfälle eingerichtet hatten – einen Toilettensitz, der an einem stabilen Eimer befestigt war, der mit strapazierfähigen Müllsäcken ausgekleidet war, wobei die Ausscheidungen nach jedem Gebrauch mit Katzenstreu bedeckt wurden. Der Geruch war sofort spürbar und durchdringend. Glücklicherweise hatten wir vor Jahren ein Grauwasser-Recyclingsystem installiert, sodass das Wasser aus Waschbecken und Badewannen über separate Rohre in den Hinterhof geleitet wurde und nicht in die Kanalisation. Das bedeutete, dass unsere Toiletten nicht aufgrund einer Überlastung des kommunalen Systems zurückfließen würden – ein häufiges Problem bei längeren Ausfällen, wenn Pumpstationen ausfallen.
Als der Nachmittag voranschritt, begann der Wasserfluss aus dem Spülbecken nachzulassen, zu sprudeln und kam schließlich ganz zum Erliegen. Wir hatten kein kommunales Wasser mehr. Die Pumpstation, die unser Viertel versorgte, hatte keinen Strom mehr, und offenbar verfügte sie entweder nicht über einen Notstromgenerator oder der Generator war ausgefallen. Glücklicherweise hatte ich diese Möglichkeit vorausgesehen und Wasservorräte angelegt. Meine Regentonnen waren durch den Sturm voll, und ich verfügte über ein hochwertiges Wasseraufbereitungssystem – Filter, die Bakterien, Parasiten und chemische Verunreinigungen entfernen konnten. Wir hatten genug Trinkwasser für Wochen, wenn wir sparsam damit umgingen. Doch die psychologische Belastung, einen Wasserhahn aufzudrehen und festzustellen, dass nichts herauskommt, kann gar nicht hoch genug eingeschätzt werden. Es ist eine Urangst, ein Bruch mit der grundlegendsten Erwartung des modernen Lebens.
Am dritten Tag ließ der Regen endlich nach, zumindest größtenteils. Es gab zwar immer noch plötzliche Regengüsse, da weiterhin Wetterfronten durchzogen, aber es gab auch trockene Phasen. Vielleicht würde das Wasser in unserer Straße endlich abfließen, und ich könnte die Autos wegfahren. Doch die Luftfeuchtigkeit war unerträglich – sie lag bei fast 100 %, sodass sich jeder Atemzug anfühlte, als würde man durch ein warmes, nasses Tuch einatmen. Bis dahin hatten sich die Lebensmittel im Kühlschrank überraschend gut gehalten. Die Isolierung reichte aus, um die Kühltemperaturen aufrechtzuerhalten, zumal ich den Gefrierschrank voll gehalten hatte – gefrorene Wasserflaschen und Eisbeutel hatten die thermische Masse bewahrt. Doch heute war der Tag der Wahrheit für diese Lebensmittel. Ich musste damit beginnen, sie zu verarbeiten, oder zusehen, wie Fleisch, Milchprodukte und Obst und Gemüse im Wert von Hunderten von Dollar verdarben. Zeit, den Räucherofen anzuzünden. Ich besaß einen traditionellen Offset-Räucherofen, der mit Holz und Holzkohle betrieben wurde und keinen Strom benötigte. Den Vormittag verbrachte ich damit, gefrorene Hähnchen und Schweinebraten zu zerlegen, sie für das Räuchern vorzubereiten und das Feuer anzuzünden. Schade, dass die Wolkendecke zu dicht war, um die Lebensmittel mithilfe von Sonnenenergie zu trocknen und so Trockenfleisch herzustellen – eine weitere Konservierungsmethode, auf die ich gehofft hatte.
Das Baden war zu einer echten Herausforderung geworden. Wir hatten kein fließendes Wasser, und bei der Hitze und Luftfeuchtigkeit mussten wir uns alle täglich waschen, um die grundlegende Hygiene aufrechtzuerhalten und Hautinfektionen vorzubeugen. Ich habe im Rahmen humanitärer Einsätze viel Zeit im ländlichen Mexiko verbracht, daher wusste ich, wie man damit umgeht. Man benötigt lediglich einen 20-Liter-Eimer und einen kleineren Plastikbehälter wie beispielsweise einen großen Joghurtbecher oder einen kleinen Krug. Zur Körperpflege füllt man ein paar Liter Wasser in den Eimer, schließt sich im Badezimmer ein und stellt den Eimer in die Badewanne. Man befeuchtet sich, indem man sich mit dem kleinen Behälter Wasser über den Körper gießt. Sobald man nass ist, ist es Zeit, sich einzuseifen. Anschließend gießt man sich mit demselben Behälter Wasser über den Körper, um sich abzuspülen. Das Wasser hat die Temperatur, die die Umgebungsluft ihm verliehen hat – bestenfalls lauwarm –, aber man möchte ohnehin nicht mehr verbrauchen als nötig. Tatsächlich kann ich mich gründlich waschen und meine Haare mit weniger als 4 Litern Wasser waschen. Natürlich waren nicht alle Familienmitglieder von dem Baden mit kaltem Wasser begeistert. Ich werde keine konkreten Namen nennen, aber bestimmte Haushaltsmitglieder machten deutlich, dass warmes Wasser nicht verhandelbar sei. Das bedeutete, Wasser in einem Metalleimer auf dem Grill zu erhitzen – glücklicherweise mit Propangas, da ich im Rahmen meiner Vorsorge immer zusätzliche Gasflaschen vorrätig halte. Doch jeder Liter, der auf diese Weise erhitzt wurde, verbrauchte Brennstoff, der nun eine endliche Ressource darstellte.
Am vierten Tag hätte ich mir große Sorgen um meinen Brennholzvorrat gemacht, wenn ich weiter im Norden leben würde. Die meisten Menschen stapeln ihr Brennholz im Freien, was bedeutet, dass es vom Regen klatschnass geworden wäre und sich kaum noch effizient verbrennen ließe. Früher stapelten die meisten Menschen ihr Holz entweder in Schuppen oder bauten ihre Häuser mit breiten Dachvorsprüngen, gerade damit sie das Brennholz direkt an das Haus anlehnen konnten, wo es durch den Dachüberstand geschützt war. Diese praktische Weisheit haben wir verloren. Ich war immer noch damit beschäftigt, das Fleisch aus dem Gefrierschrank zu räuchern und Gemüse aus dem Garten einzumachen. Das ist am offenen Feuer eine Herausforderung – die Aufrechterhaltung gleichbleibender Temperaturen für das sichere Einmachen erfordert Aufmerksamkeit und Geschick –, aber nicht unmöglich. Wir nutzten den Gasgrill zum Erhitzen von Wasser, wenn wir ihn nicht zum Kochen verwendeten, und ich beobachtete mit wachsender Sorge, wie mein Propangasvorrat schwand. Es drang genug Sonnenlicht durch, sodass ich aus einem Teil des Fleisches Trockenfleisch herstellen konnte, anstatt alles zu räuchern. Ich hatte es bereits in Erwartung des Räucherns in Salzlake eingeweicht, sodass es einen Salzgehalt aufwies – das ist zwar geschmacklich nicht so gut wie eine richtige Marinade, reicht aber zur Konservierung völlig aus. Um das Trockenfleisch herzustellen, schnitt ich das Fleisch in dünne Scheiben und hängte es über die Wäscheleine im Hinterhof, beschwert, damit es nicht weggeweht wurde. Dies ähnelt in gewisser Weise dem, was die Stämme der amerikanischen Ureinwohner in den Great Plains und im Südwesten taten, nur dass sie Holzgestelle anstelle von Wäscheleinen verwendeten. Dennoch ist das Prinzip dasselbe, und das Fleisch trocknete gut, solange die Sonne schien und die Luftfeuchtigkeit vorübergehend sank.
Die eigentlichen Entwicklungen des vierten Tages waren jedoch sozialer Natur, nicht logistischer. Den Nachbarn gingen allmählich die Lebensmittel aus, und sie hatten begonnen, an Türen zu klopfen. Das ist hart – ich kenne viele ihrer Kinder, habe sie aufwachsen sehen und einige von ihnen in der Little League trainiert. Glücklicherweise wussten wir, dass dies kein TEOTWAWKI-Ereignis war. Wir wussten, dass der Strom irgendwann wiederkommen würde, dass die Ordnung wiederhergestellt werden würde, dass dies nur vorübergehend war. Also teilte ich etwas zu essen mit ihnen und gab ihnen Reis und Bohnen aus meinem Vorrat sowie etwas von dem Hähnchen, das aufgetaut war und ohnehin verzehrt werden musste. Doch ich machte mir Sorgen darüber, was in den nächsten Tagen geschehen würde. Bereits am dritten Tag hatten Menschen die Fenster des örtlichen Supermarkts eingeschlagen und ihn nach Lebensmitteln geplündert. Die Polizei war überfordert und reagierte im Grunde nicht mehr auf Eigentumsdelikte, sondern konzentrierte sich ausschließlich auf gewalttätige Notfälle. Was würde passieren, wenn diese geplünderten Lebensmittelvorräte aufgebraucht wären? Ein durchschnittlicher Supermarkt verfügt unter normalen Umständen nur über Lebensmittelvorräte für drei Tage – noch weniger, wenn die Menschen in Panik einkaufen. Dieser Supermarkt war nun leer, und der nächstgelegene lag Meilen entfernt und befand sich wahrscheinlich im gleichen Zustand. Die Rechnung wurde immer deutlicher: In unserer unmittelbaren Nachbarschaft gab es etwa 200 Haushalte. Wenn in jedem Haushalt durchschnittlich 2,5 Personen lebten, waren das 500 Menschen. Wenn ich Lebensmittelvorräte für sechs Monate für meine vierköpfige Familie hatte, entsprach das etwa 720 Mahlzeiten. Geteilt durch 500 Menschen ergab das weniger als eineinhalb Tage an Lebensmitteln für jeden. Die Mathematik der Großzügigkeit stößt an harte Grenzen.
Am fünften Tag war ich zu einer niederschmetternden Erkenntnis gelangt: Meine Vorbereitungen für eine alternative Stromversorgung waren völlig unzureichend. Die wenigen Solarmodule, die ich gekauft hatte – gerade genug, um Handys aufzuladen und ein paar LED-Lampen zu betreiben –, konnten angesichts der Bewölkung kaum selbst diesen minimalen Bedarf decken. Sie reichten sicherlich nicht aus, um den Kühlschrank mit Strom zu versorgen, geschweige denn die Klimaanlage. Hätte ich auch nur einen kleinen Kühlschrank mit Strom versorgen können, hätte ich nicht in Panik geraten müssen, meine Lebensmittel zu retten. Hätte ich wenigstens einen Raum im Haus klimatisieren können, hätten wir schlafen, klar denken und unsere emotionale Belastbarkeit aufrechterhalten können. Der Schlafmangel wurde gefährlich – die Entscheidungsfähigkeit litt darunter, die Reizbarkeit nahm zu, und das ständige körperliche Unwohlsein zehrte an unseren psychischen Abwehrkräften. Es geht um mehr als nur darum, für Abkühlung zu sorgen, damit wir besser schlafen können. Meine Frau verträgt keine Hitze – sie leidet unter einer Erkrankung, die die Wärmeregulierung erschwert. Normalerweise müssen wir sie in den warmen Monaten so gut wie ständig in klimatisierten Räumen aufhalten. Ohne Klimatisierung war sie nicht in der Lage, etwas anderes zu tun, als still zu liegen und zu leiden, da ihr Körper die Wärme nicht effektiv abgeben konnte. Ich hatte so oft wie möglich Verdunstungskühlung eingesetzt – feuchte Handtücher, Sprühflaschen mit Wassernebel, mich in den Sog jeder Brise begeben. Doch bei 90 % Luftfeuchtigkeit findet kaum Verdunstung statt. Es gab kein Eis, sonst hätte ich es für kalte Kompressen verwendet. Das Beste, was ich tun konnte, war, sie feucht zu halten und ihr die Brise zu bieten, die ich mit Handfächern erzeugen konnte.
Die Nachbarn begannen davon zu sprechen, sich „zu organisieren“, damit alle etwas zu essen bekämen. Ich wusste genau, was das bedeutete – es bedeutete, dass sie erwarteten, dass diejenigen, die Vorkehrungen getroffen hatten, mit denen teilen würden, die dies nicht getan hatten. Soweit ich wusste, gab es keine anderen „Prepper“ in der Nachbarschaft, niemanden sonst, der Lebensmittel, Wasser oder Vorräte gehortet hatte. Ich wusste nicht, wo all diese Lebensmittel herkommen sollten, es sei denn, sie gingen davon aus, dass ich – und vielleicht ein paar andere wie ich – genug hätten, um alle auf unbestimmte Zeit zu versorgen. Schließlich gelang es mir, alle Lebensmittel zu retten, die noch zu retten waren. Doch so sehr mir meine Mitmenschen auch am Herzen liegen, ich tat es nicht für sie. Ich tat es für meine Familie. Und die Rechnung war gnadenlos: Wenn man den Inhalt meines Gefrierschranks auf 500 Menschen aufteilt, reicht es gerade einmal für eine ordentliche Mahlzeit. Und dann? Dann sind wir alle gemeinsam hungrig, und ich habe die Vorräte verloren, die meine Familie eigentlich durch die Krise bringen sollten. Die Gespräche, die ich an jenem Tag mitbekam, zeigten, wie schnell sich die Denkweise der Menschen ändert. Am ersten Tag hieß es: „Wann kommt der Strom wieder?“ Am dritten Tag hieß es: „Das ist lästig.“ Am fünften Tag hieß es: „Jemand muss etwas unternehmen“, mit der unausgesprochenen Annahme, dass mit „jemand“ „jemand anderes“ gemeint war, der vorausgeplant hatte. Die Psychologie der Abhängigkeit lässt sich nur schwer überwinden.
Am sechsten Tag kamen immer mehr Menschen vorbei und baten um Lebensmittel. Ich kannte diese Menschen nicht – sie stammten nicht aus meiner unmittelbaren Nachbarschaft. Es hatte sich herumgesprochen, dass jemand in dieser Straße Vorräte hatte, und die Verzweifelten suchten diejenigen auf, die vorbereitet waren. Ich hatte sie bisher abgewiesen, meist indem ich sie an das FEMA-Verteilungszentrum verwies, das angeblich in der Innenstadt eingerichtet werden sollte. Doch soweit ich wusste, war die FEMA noch gar nicht vor Ort. Und wenn doch, dann wahrscheinlich nur, um Bürokratie und Papierkram mitzubringen. Ich hatte noch niemanden gesehen, der tatsächlich Lebensmittel oder Wasser von offiziellen Stellen erhalten hatte. Die Regierungsbehörden, von denen die Menschen annehmen, dass sie sie in Notfällen retten würden, erwiesen sich als langsam, bürokratisch und überfordert. Ich beschloss, an diesem Tag Erkundungen anzustellen, um mir ein besseres Bild von der Lage außerhalb unserer unmittelbaren Umgebung zu verschaffen. Ich fuhr mit dem Auto los – vorsichtig, da Benzin nun kostbar war und an den Tankstellen nicht mehr getankt werden konnte –, um zu sehen, was in der weiteren Umgebung vor sich ging. Soweit ich das beurteilen konnte, gab es einige wenige Kirchen und gemeinnützige Organisationen, die noch im Betrieb waren und versuchten, den Menschen mit begrenzten Mitteln zu helfen. Das war alles. Keine Präsenz der Nationalgarde, keine FEMA-Lkw, die Fertigmahlzeiten verteilten, keine organisierten Hilfsmaßnahmen. Ich brachte diese Informationen zurück in mein Viertel und versuchte, sie weiterzugeben, in der Hoffnung, die Menschen zu tatsächlichen Hilfsangeboten zu leiten, anstatt zu meiner Haustür.
Doch die eigentliche Lektion des sechsten Tages lernte ich während dieser Erkundungsfahrt. Als ich durch ein Geschäftsviertel fuhr, wäre ich beinahe Opfer eines Autoraubs geworden. In dieser Gegend gab es schon immer Bandenkriminalität, und ich nehme an, es war unvermeidlich, dass organisierte kriminelle Elemente die Gelegenheit erkennen würden, die das Chaos bietet. Ich muss wie ein verlockendes Ziel gewirkt haben – ein fahrbereites Fahrzeug auf Straßen, die weitgehend verkehrsleer waren, ein offensichtlicher „Haben“ in einem Meer von „Habenichtsen“. Glücklicherweise sah ich sie rechtzeitig – drei junge Männer, die hinter einem verlassenen Auto hervorkamen, einer mit einem Radschlüssel, und zielstrebig auf mein Fahrzeug zukamen. Ich gab Vollgas, bevor sie mich erreichen konnten, wich ihrer Barrikade aus und fuhr in einer Reihe von Kurven durch Wohnstraßen, bis ich sicher war, dass mir niemand folgte. Aber es war knapp. Zu knapp. Am Abend war der Rundfunk ausgefallen. Selbst auf diesem Weg erhielten wir keine Informationen mehr. Rundfunksender sollten eigentlich über Notstromversorgungen und Treibstoffvorräte verfügen, um den Sendebetrieb während Katastrophen aufrechtzuerhalten. Ich vermute also, dass ihnen die Vorräte ausgegangen sind, dass ihre Generatoren ausgefallen sind oder dass die Mitarbeiter ihre Posten verlassen haben, um sich um ihre eigenen Familien zu kümmern. Wir wussten nicht einmal, ob irgendjemand da draußen überhaupt darauf achtete, was hier geschah, ob die Außenwelt von unserer Situation wusste oder sich darum kümmerte. Es fühlte sich auf jeden Fall einsam an. In jener Nacht schlief ich mit einer Pistole in Reichweite. Ich hatte jahrelang eine Waffe verdeckt bei mir getragen, doch nun lag sie aus dem Holster, einsatzbereit. Die Regeln hatten sich geändert.
Am siebten Tag begann die Lage wirklich aus dem Ruder zu laufen. Die Menschen waren hungrig, und was noch wichtiger war: Ihre Kinder waren hungrig. Der Schrei eines hungrigen Kindes hat etwas an sich, das psychologische Hemmschwellen durchbricht, die sonst Bestand hätten. Eltern, die niemals für sich selbst stehlen würden, würden für ihre Kinder töten. Ich bemerkte zunehmend, dass andere offen mit Waffen herumliefen – an der Hüfte festgeschnallt oder über die Schulter gehängt. Ich trage meine Waffe verdeckt, daher war ich während dieser ganzen Tortur zwar bewaffnet, aber unauffällig. Doch ich bezweifelte, dass all diese neu bewaffneten Menschen eine Erlaubnis zum verdeckten Tragen besaßen. Sie hatten einfach beschlossen, dass die Gesetze nicht mehr galten und dass sie ihre Sicherheit selbst in die Hand nehmen würden. Und ich muss sagen, sie sahen nicht alle wie nette Menschen aus. Manche wirkten verzweifelt. Manche wirkten wie Raubtiere. Manche sahen so aus, als hätten sie nur auf einen Vorwand gewartet. Einige von ihnen schlossen sich an jenem Nachmittag zusammen und kamen in einer Sechsergruppe meinen Gehweg hinauf, wobei sie sich so koordiniert bewegten, als hätten sie ihren Plan zuvor besprochen. Es sah so aus, als hätten sie vor, sich zu nehmen, was sie wollten. Da mein Vorgarten von einer vier Fuß hohen Hecke umgeben ist, waren sie gezwungen, sich genau dort auf dem Gehweg zusammenzudrängen – genau dort, wo ich sie haben wollte, wo wir im Vorteil waren.
Ich trat auf den Balkon im zweiten Stock hinaus, während sich meine Familie an den Fenstern positionierte – die Waffen bereit, aber nicht sichtbar. Wie gesagt, die Eindringlinge befanden sich genau dort, wo wir sie haben wollten – in einer Schusszone, in der wir die Oberhand hatten, wo sie keine Deckung und keinen Fluchtweg hatten, der sie nicht dem Beschuss aus mehreren Richtungen aussetzen würde. Das reichte aus, um sie zur Umkehr zu bewegen. Sie riefen Drohungen in Richtung des Hauses, versprachen, wiederzukommen, und stießen Flüche und Obszönitäten aus. Doch sie gingen. Ich bin mir sicher, dass sie zurückkommen würden, sobald sie bereit wären, sobald sie mehr Leute, mehr Mut oder mehr Verzweiflung aufgebracht hätten. Am siebten Tag wurde mir klar – wirklich klar –, dass die Menschen das größte Problem darstellen würden. Nicht die Hitze. Nicht der Durst. Nicht der Stromausfall oder das verdorbene Essen oder die logistischen Herausforderungen. Die Menschen. Mehr Menschen, mehr Probleme. So einfach war die Gleichung.
Gott sei Dank ging um 18:47 Uhr das Licht wieder an. Ich erinnere mich genau an diesen Moment, denn ich starrte auf meine Uhr und zählte die verbleibende Tageslichtzeit herunter, als das Summen des Kühlschranks plötzlich wieder einsetzte. Die Klimaanlage sprang an. Im ganzen Haus gingen die Lichter an. Wir hatten wieder Strom. Die Lage begann sich fast augenblicklich zu beruhigen. Wo es noch wenige Stunden zuvor so aussah, als stünde uns eine Konfrontation wie in „High Noon“ auf den Straßen unseres Viertels bevor, setzte sich die Zivilisation mit erstaunlicher Geschwindigkeit wieder durch. Die Menschen steckten ihre Waffen weg. Die Bedrohung löste sich in Luft auf. Einige Imbisswagen tauchten auf – offenbar organisiert von einer örtlichen Kirche, die endlich Hilfsgüter in Umlauf gebracht hatte. Zum ersten Mal seit einer Woche sah ich wieder ein Lächeln auf den Gesichtern. Innerhalb von 48 Stunden war es, als wäre nichts geschehen. Die Menschen kehrten an ihre Arbeitsplätze zurück. Die Kinder gingen wieder zur Schule. Der Supermarkt wurde wieder aufgefüllt. Das Wasser floss wieder klar. Die Straße wurde repariert. Das Leben kehrte zur Normalität zurück, und die meisten Menschen schienen bestrebt zu sein, die Angst, die Verzweiflung und die Tatsache zu vergessen, dass sich der Schleier kurz gelüftet hatte, um zu zeigen, was darunter lauerte.
Doch ich konnte es nicht vergessen. Und ich konnte nicht zu meinem früheren Vorbereitungsgrad zurückkehren. Die historischen Präzedenzfälle liegen für jeden offen, der bereit ist, hinzuschauen. Der Stromausfall im Nordosten von 2003 ließ über 55 Millionen Menschen in acht Bundesstaaten und Kanada ohne Strom zurück, manche davon länger als zwei Tage. Der Stromausfall in New York City im Jahr 1977 führte zu weitverbreiteten Plünderungen und Brandstiftungen, bei denen über 1.600 Geschäfte geplündert wurden und der Schaden 300 Millionen Dollar überstieg. Der Hurrikan Katrina im Jahr 2005 zeigte uns, wie schnell städtische Zentren ins Chaos stürzen können, wenn mehrere Systeme gleichzeitig ausfallen. Der Eissturm von 1998 im Osten Kanadas ließ Millionen Menschen wochenlang ohne Strom zurück und verdeutlichte damit die Anfälligkeit der Infrastruktur gegenüber Wetterereignissen. Der texanische Wintersturm „Uri“ im Jahr 2021 forderte über 700 Todesopfer, als das isolierte Stromnetz bei eisigen Temperaturen ausfiel. Das sind keine Verschwörungstheorien. Das sind Fakten. Das Stromnetz ist anfällig. Die Menschen sind anfällig. Und der Schleier der Zivilisation ist weitaus dünner, als wir gerne glauben möchten.
Das war also meine Erfahrung. Ich bin froh, dass es nicht noch schlimmer gekommen ist. Aber wie sieht es bei Ihnen aus? Haben Sie etwas Ähnliches erlebt? Ist bei Ihnen schon einmal der Strom ausgefallen? Wie sind Sie damit umgegangen? Wie haben Ihre Nachbarn reagiert? Was haben Sie daraus gelernt, was Sie falsch gemacht haben? Und was noch wichtiger ist – was werden Sie anders machen, wenn es wieder passiert? Denn es wird wieder passieren. Nicht „falls“, sondern „wenn“. Das Stromnetz altert. Das Wetter wird immer extremer. Die Bevölkerung wächst. Die Infrastruktur bröckelt. Und die Menschen um Sie herum – diejenigen, die bei Grillfesten lächeln und winken, die sich Ihre Werkzeuge ausleihen und Ihnen Aufläufe vorbeibringen, wenn Sie krank sind – genau diese Menschen werden am vierten Tag, dann am fünften, dann am sechsten Tag vor Ihrer Tür stehen, mit hungrigen Kindern und verzweifelten Blicken und der langsam dämmernden Erkenntnis, dass Sie das haben, was sie brauchen, und sie nichts zu verlieren haben. Werden Sie bereit sein? Oder werden Sie derjenige sein, der an die Tür eines anderen klopft und sich fragt, ob man Sie abweisen wird? Der Strom wird wieder ausfallen. Die einzige Frage ist, ob Sie auf das vorbereitet sind, was danach kommt. Und ob Sie erkennen werden, dass die Dunkelheit draußen nichts ist im Vergleich zu der Dunkelheit, die in den Herzen der Menschen wohnt, wenn sie hungrig genug sind.
Quelle: Preppgroup
Telegram zensiert nicht! Wenn du diese Information wichtig findest, kannst du Legitim auf Telegram kostenlos abonnieren: hier anmelden (Telegram herunterladen)
